Das Grau der Stadt,
Die verwaschenen Fassaden,
Die niemand einladen,
Die Menschen nicht satt.

Das Grün vergangen,
Die Vögel verstummt,
Kein Bienchen mehr summt,
Kein Käfer mehr brummt,
Natur eingegangen.

Der Takt der Maschien,
Die Schaufeln im Boden,
Die Sägen am Roden,
Die Rechte in Moden,
Wird nie verziehn.

Grau ists geworden,
Der Schornstein, er qualmt,
Die Hoffnung zermalmt,
Von dreckigen Horden.

(c) Niss-Jannes Jargstorff